Mira semilla

Ella espera. Agazapada en el silencio de su mirada clandestina. Ha descubierto algo y ya no puede ser la misma que declamaba paxfelícitas mientras escupía los dientes y se atragantaba con su propia sangre. Ya no más de eso.
Desde su cráneo se le puede ver la médula, y chorreando por ella, los restos de varios caramelos de menta. Triste escucha todas las historias que le cuentan los espejos. No se conmueve y acecha desde el trono sofista que le fue prestado con el conocimiento de la nada, ese que hoy le revuelve el estómago y que intenta sofocar con alcohol y drogas blandas.
Tiene pájaros en los colmillos y vampiros en los pies. Social se mueve en la parcialidad de universos atascados. Encuentra insípidos el silencio y la compañía. Lumpen en reposo. Ya no más de eso.
Piensa en el tiempo que consume en maquillarse y en los minutos perdidos en el aprendizaje de otras tantas banalidades que le duran para siempre. Ya no más de eso. Ya no más cigarrillos de desgano ni palabras ampulosas sobre conocimientos vanos. Ya no más libros, ya no más letras, ya no más nada sobre la nada que ella ya sabe.
Cierra los labios y dentro de ella, quedan los pájaros de sus colmillos y la leyenda de sus zapatos. Ya no más nada de tanta nada. Ya no más nada.
Ya no más.