Archive for 29 marzo 2006

Janaína

marzo 29, 2006

Resala con deliberada condistencia
La inusitada corteza de la gaviola
que druge al albur de su dentisura
y plantifica declives que arruman nostalmias
Una sobre otra, una detrás de otra
leves, remilantes, funestas
apilacitas, sublimes y ordinadas
Mudan resinas, clamos marchitados
y un vapor finido que no cesa de arrimarse
Me renderea en abislones que no cumplen con nadas
Y ruma aprendilando las pretenciosas diciones
Tanto,
que ya,
ni admite falta,
seguir gentando.

Mirá como se puede
Y no sirve tampoco
Si todo es simulacro
Si el calambre te llega al alma

El mundo frena en seco
Se acordeona frente a tu autopista
Embalizate y respirá todo el cemento
El hedor. Miralo de frente.
Cagate de miedo y seguí respirando
Saturá la hipófisis. Suturá la imagen.

No obedecer ni a la imperativa sugerencia de las palabras
Cagarse de mundo,
Y seguir intventando
Esa, y no otra, es la reputa cuestión.

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Him

marzo 27, 2006

Su oficina está en lo alto de una montaña de cristal. Desde sus ventanales, contempla su imperio. Él mezcla símbolos, letras, signos y señales, pero los cuentos siguen dormidos. Se siente paralizado. Primero por la pereza, después por el espanto, luego por la indignación, y finalmente por la esperanza. Parado frente al imperio, ve cristalizar los borradores de sus cuentos. Maldades camufladas en mentiras, humanos saboteándose el espíritu, horror y un silencio.
La sangre y el alma ya no son recursos literarios, sino dolores profundos.
Nos llamará por nuestro nombre aun sin conocernos. Querremos escapar del destino, pero iremos. Y si entonces nos mira a los ojos, sabremos que no podemos ignorarlo y le rescribiremos cada verso errado con más sangre y alma. Y lo haremos creerse libre de culpa.
No podremos, en nuestra infinita bondad, decirle la verdad. Él deberá descubrir por si mismo que es inferior, y que ésta, nuestra realidad furiosa, no hace otra cosa que imitar su arte.

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Huid Mortales

marzo 27, 2006

Ella haría todo para atraerlos.
Se hizo un corte en la palma y dejó que su sangre cayera al agua.
Cerró los ojos hasta que sintió un aliento húmedo en la nuca
y algo, como unos peces, acariciándole de nuevo los pies.

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XXX

marzo 20, 2006

Este relato esconde un mensaje cifrado. Escondido entre las letras y fingiendo un orden diferente, las palabras simulan ser otras. Hablan de amores cuando el pánico al odio las desmiembra mostrando irrealidades medianamente comestibles. Mensaje cifrado, decía, que canta la posta. La locura no lírica, la rica, la que vale, la que genializa lavida. Esconde imágenes del olvido que se olvida a si mismo en un mar de recuerdos impares i lógicos. No se deja comprender. Tiene la sabiduría de los viejos que ya ni se explican y sólo sonríen mientras esperan que empiece el milagro a medida que ellos se terminan. Entre estas paredes deletreadas, hay un viento que si se dejara soplar, las orientaría de sur a radical norte para que simplemente intentaran ser eso para lo que emergieron rompiendo pieles y cabezas y calmas y destinos, que tan escritos se creían, almitas tontitas, mi dios, que bobitas. Pero el viento ni sopla ni va a soplar, las va a dejar solas, grandes, enormes. Que aprendan a caminar probando los golpecitos, que prueben crucigramas, se mezclen, se enrieden, se horquillen, formen anagramas de si mismas hasta dar con la combinación que libere el mensaje que encierran.
Si tan sólo lo intentaran.

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Hera

marzo 19, 2006

Ladón descansaba sus doscientos pensamientos en el fondo de la caverna.
A su lado, hecha un ovillo, Hera dormía abrazada a su cola.
El caballo y los ruidos de la armadura obligaron al dragón a levantar su cabeza más catequizada y a mirar hacia la entrada de la cueva.
– Nunca lo van a entender – le dijo en arameo y suspiró.
Ella se movió molesta y se sentó.
– Nunca lo van a entender – repitió mientras intentaba sacarse con dos uñas una espinita del pie.
Las noventa y nueve cabezas restantes se fueron levantando de a una.
– Las manzanas no deberían cuidarse a éste extremo
– Son de oro – contestó ella
– Son manzanas

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“Será

marzo 18, 2006

Y qué más es lo que implica
No es todo tan cierto como incierto
ríspido como irresoluto
No mantengo la escalera
pero la suelto poco
da igual
descansá en mi alegrura
Aprovechate de esa
que a veces se va
depilame en aguardiente
cociname el sueño
y vomitemos el calvario
patine todo en sus restos
liberadora de almas.
No te frenes.
Verticalizá la voz
dejá que se elijan
si gritan o minimizan las bajas.
No necesitan que la puerta libre
o las golondrinas primeras rechacen continentes.
Si te gestan en invierno,
indefectiblemente vas a nacer en otoño.

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Acopio

marzo 17, 2006

Después de conocer
Después
Qué es el después
Existe
Sobre qué te basás
Vos
Islita rodeada
Con fueguitos autóctonos
(Que intentan quemar / cauterizar / cremar / tanto adentro
(y no te van a alcanzar las ramiiiiiitas) )
Y un charquito a medio evaporar
Que se me hace que llenás a escupitajos
Por no verlo sequito
(no te va a alcanzar la saliiiiiiva)
Porque vos ya sabés
Y si sabés, ves
Te creás tu propio Verdún
(y no te van a alcanzar las balíiiiiitas)
Y te cagás
Y ahí, en esa mierda, preciosura,
Está la pulpita

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Tarde o Temprano

marzo 17, 2006

Ya no importa
No importa, nada importa
La pared es tarde
La noche es elefante
La piel ya es mineral
Albatros
Caníbal
Lame humedad
Hace sudor de la manzana
Pensar y prensar
Una molécula siempre alcanza

La noche es tarde
La pared es elefante
Duele tener piel en el mar?
Debería yo?
Decime: debería yo?

Duele tener piel en la sal?

Entendés mar
Mezcla exacta
Gana la sal?
El agua
Vasija o esclava?
Sierva o señora
Contiene o es poseída
Ataca o intenta?
Debería yo ceder
Ser laguna
Dulcecita / pobre / mudita de párpado inquieto
Lagunita
Azuquita

Se puede
Nivelar
Catalizar
Principios de ácido
Vinagre bendito
Y risas jajajajajaja

Ya no importa
No importa, ya nada importa
La pared es tarde
La noche es elefante
La piel es mineral

Sé que finalmente
El mar manda

Todos
Tarde
O
Temprano
Caemos
Hechos sal
En la herida

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Cría Cuervos

marzo 14, 2006

Mi mami me enseñó a usar beneficiosamente el fuego y me dijo que tuviera cuidado de no hacerme daño cuando encendiera la carne porque mi mami dice que con el fuego no se juega y que siempre hay que estar alerta y yo vigilo aunque a veces también me gusta jugar y es verdad que una vez me quemé y mi mami me dijo estúpida sos una estúpida aunque yo lo había hecho sin querer y no por ser idiota pero ella me gritaba igual y por eso me puse nerviosa con el fuego y quise mostrarle que no era malo pero ella no puede entender nunca nada y por eso se enoja pobrecita y yo que tampoco a veces la entiendo me pregunto para qué lo intento y después de repensarlo y de pagar mis rigurosos treinta me agarra un odio que me quema mucho más que el fuego pero es mi mami y yo tengo que quererla entenderla y cobijarla protegerla y darle mi calor mi fuego hoguera tengo que hacerla arder de amor por mí quemarla calcinarla incinerarla. Cremarla.
Para que ya no me pueda gritar más y yo pueda seguir jugando.

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Toys Hystery

marzo 7, 2006

Implica que vos no huyas de la inclemencia de mi hastío, golondrina tibia que rayó la noche, universal buey que sogime ante la tolerancia de la bruma, silueta pleniforme que recita el panorama de lo que pudo y no.
Fuiste sol, arena, caldera sideral, antojo de las liendres, zócalo de las estrellas, un ángel que se alimenta de sapos y galletitas de leche humana, que invalida el soplo.
Una novela es hermana de los amores sin noches. De los asombros sin día, de los proyectos vencidos.
Un lugar que no gobierna, ni a los ríos ni a la mente.
Un alcaucil, desojado por la nutrias, apuestan nada o nada, como garantía de seguros.

Todos queremos ser dementes simples
pero hay enigmas
arcanos que se descubren
escama por escama

Me vuelvo a los primeros versitos
y a las marionetas empolvadas

Y ya no cierran los ojos como antes
no las eligen nunca
muñeca / reinona / solcito / preciosa / vení que te explico / y porquenotematás
Por eso?
Muertitas
Ven (de ver y nunca nunca de venir)
Hay un rifle en cada verso cursi que no destaca / por aterrado / porque se sabe / porque para qué, si ni a mi me arreglaría hoy que nada alcanza y todo tan sobra

Hay un rifle
Dispara corchos y se guarda la sidra
de la bala de / que salva hijadeputa

Habría que atreverse a no matar a las balas

Porque las balan no mienten
Tanto

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Carrefour Dancing (all day, all day)

marzo 6, 2006

Me crucé conmigo misma ayer saliendo del supermercado.
Me quedé mirándome y a mí me pasó lo mismo. Me ignoré por completo y seguí caminando hasta el auto, sabiendo que yo entraría a comprar lo mismo que me hacía falta y que acababa de comprar minutos antes.
Supe que mi auto era el de la derecha porque recordaba haberlo dejado
en el espacio número 23 y no en el 24 como lo había hecho yo.
Subí las bolsas y volví a casa. Calculo que yo ya habría estado comprando antes, porque me vi cocinando lo que aún no había bajado del auto.
Esperé en el sillón hasta que me terminé de cocinar y comí conmigo misma una sola porción, pues había calculado para uno solo y qué iba a imaginarme que estaría yo también para el almuerzo.
Al rato llegué yo con más bolsas y me ayudé (porque de qué me servía seguir ignorándome) y, mientras me ayudaba, vi cómo me preparaba un bolso y me iba.
Me pedí que no lo hiciera, pero igual lo hice y me seguí para convencerme de volver, y cuando me terminé de ayudar, yo también corrí a buscarme.
Caminé por todos los lugares por los que solía andar y por aquellos adonde sólo voy algunas veces, pero ya no me vi por ninguna parte.
Y es una sensación extraña buscarme en cada persona que pasa, pero sin embargo no puedo evitarlo y trato de encontrarme siempre.
Porque sé que si en lugar de mí, fuera yo la perdida, seguramente hoy,
yo también me estaría buscando.

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Alma Mula

marzo 1, 2006

Hace un tiempo que quiero sentarme a escribir algo decente (¿?). Cuentos cortísimos, relatos brevérrimos. Lo de siempre, bah. Pero, ultimamente, me viene dando por otro tipo de escritura, más espontánea, más natural.
Y me preguntaba, por qué postear solo narrativa, por qué sólo relatos y cuentitos y poesía y no lo que se desborda y cela también por su ratito de aire. Por qué no también lo que se escribe solo, los pensamientos desordenados que se agolpan, galopando furiosos y me rebalsan y se desangran, y brotan y gritan ser escritos (y leídos) como otro hijo más, caótico, nacido de puro huevo, sin cordón umbilical, sin un hilo, ni una razón que lo justifique.

A los hijos se los quiere por igual, dicen. No estoy tan segura, digo.
Y aunque la lógica socialcorrecta me dice que así debería ser, de a ratos creo que siempre hay alguna tendencia a preferir a un hijo sobre otro.
Hay hijos que uno muestra y otros que es mejor ni ver. Y son los hijos mostrables los más educaditos que uno tiene, los que están peinados y saludan cortesías y porfavores con la elegancia que les enseñamos. Imagen y semejanza.
Pero claro, también están los otros hijos. Los rebeldes, los putos, los que hacen lo que quieren sin fijarse demasiado en las formas, mucho menos en nosotros. Los hijos que van a ser felices muy a pesar nuestro. Los que no-nos-dan-bola. Los despeinados, los que no se callan, los que cantan todo, de todas las maneras y a quien quiera (o no) oír.
Entonces, bueno, por qué no? Les presento a ese, mi otro blog. Mi hijo mulo.
“Está todo bien”
Enjoy

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